Die Merseburger Raben

Wer den Schlosshof links neben dem Portal des Merseburger Doms betritt, wird bald auf eine große Volière stoßen, in der ein Rabenpaar sein Zuhause hat. Was hat es mit diesen Raben auf sich? Folgende Sage erklärt diesen Zusammenhang:

Bischof Tilo von Trotha war bekannt als ein Mann, der sich nicht zu beherrschen wusste. Als ihm eines Tages ein kostbarer Ring abhanden gekommen war, verdächtigte er sofort seinen Kammerdiener Hans. Obwohl dieser betagt und ihm schon viele Jahre treu gedient hatte, und obowhl er seine Unschuld beteuerte, ließ ihn der Bischof in den Turm werfen. Nun begab es sich, dass der Jäger um die Hand der schönen Tochter des Kämmerers angehalten hatte, aber von diesem wegen seines unsteten Lebenswandels abgewiesen worden war. Seither sann er auf Rache und sah den Augenblick gekommen. Er richtete einen Raben ab, die Wörter “Hans Dieb!” zu sprechen. Der Bischof und mit ihm das Volk hörten den Raben dies von sich geben und glaubten, darin die Stimme Gottes zu hören. Daraufhin ließ ihn der zornige Bischof zum Tode durch das Schwert verurteilen. Noch auf dem Schafott hob der arme Mann die Hände zum Himmel und flehte, man möge ihm seine Unschuld glauben – doch sein Flehen war vergebens: er wurde enthauptet. Doch zum Entsetzen der Zuschauer hob er auch nachdem sein Haupt vom Rumpfe fiel die Hände!

Kapitelhof des Merseburger Doms

Jahre später riss ein Sturm das Dach des Turmes herunter. Zum Vorschein kam ein Rabennest – und in diesem lag der verlorene Ring! Nun war klar: der Bischof hatte die Schatulle mit dem Ring offen am Fenster stehen gelassen, und ein Rabe hatte sich von dem funkelnden Schmuckstück angezogen gefühlt – und ihn gestohlen. Da legte der Bischof große Reue an den Tag, entsagte fortan allen weltlichen Genüssen und tat Buße bis an sein Lebensende. Zudem zieren zwei Raben mit einem Ring im Schnabel seither das Wappen des Bischofs.

Schon früh wurde diese Sage auch als solche erkannt, denn Adligen von Trotha führten den Raben mit dem Ring schon lange vor Bischof Tilo in ihrem Wappen. Tilo selbst wurde außerdem von seinen Zeitgenossen alles andere als jähzornig beschrieben. Eine mögliche Erklärung für das Symbol könnte eine Vorlage aus dem Morgenland sein: Bei der Falkenjagd wurden im islamischen Raum Glöckchen am Schnabel des Falken befestigt. Insofern wäre der Rabe mit dem Ring die Fehldeutung eines Jagdfalken. Auch wenn Wappentiere an sich nicht zwingend etwas zu bedeuten haben, könnte man sich jedoch auch überlegen, ob nicht die mythische Bedeutung des Raben eine Rolle gespielt haben mag. In der nordischen Mythologie stehen sie für Weisheit und Klugheit, Odin trug die beiden Kolkraben Hugin und Munin auf seinen Schultern, die ihm berichteten, was auf der Welt vor sich ging. Der Ring im Schnabel des Raben wird als Armreif der freien Germanen gedeutet und damit die Verwurzelung des Geschlechts der von Trotha in heidnische Zeiten angedeutet.

Erinnern wir uns auch an die Raben, die im Londoner Tower gehalten werden, weil nach einer Legende die Monarchie zugrunde gehen würde, wenn die Raben den Tower verlassen. Unweit von Merseburg finden wir auch den Kyffhäuser,  dem König Barbarossa ruhen soll, und dereinst sein Reich erneuern würde, wenn keine Raben mehr dort fliegen. Oder denken wir an den Raben als Todesboten im Gesicht von Edgar Allen-Poe: “Quoth the Raven, “Nevermore.”

Die Kratzspuren im Kreuzgang zu Merseburg

Der Baumeister im Kreuzgang

Eine weitere Sage rankt sich um seltsame Kratzspuren an den Säulen des Kreuzganges und ein merkwürdiges steinernes Bildnis, das einen Mann zeigt, der dem Betrachter offensichtlich sein Hinterteil entgegen streckt. Einst soll der Baumeister des Kreuzganges so unzufrieden mit seinen Planungen gewesen sein, dass er in seiner Wut ausrief: “Soll doch der Teufel den Kreuzgang bauen – ich vermag es nicht!” Der Leibhaftige ließ sich nicht zweimal bitten und stand wie aus dem Boden gestampft vor dem verblüfften Mann. Er versprach ihm, den wunderbarsten Kreuzgang zu bauen, wenn der Baumeister ihm dafür seine Seele verspreche. Der listige Mann aber willigte ein, unter der Bedingung, dass der Kreuzgang in wirklich jeder Hinsicht vollkommen zu sein habe – sonst würde der Handel platzen. Der Teufel war sich sicher, dass er diesen Handel gewinnen würde und erschuf deinen Kreuzgang, wie es keinen zweiten auf Erden gibt. Als er fertig war und seinen Lohn forderte, erbat sich der Baumeister zuerst einen Rundgang durch das Gebäude, um zu prüfen, ob er den gestellten Ansprüchen genüge. In der Kapelle des Westflügels blieb er stehen, wandte sich an den Teufel und fragte: “Und wo ist der Altar mit dem Bildnis unseres Erlösers? Eine Kapelle ist erst dann vollendet, wenn der Altar steht!” Da begriff der Teufel, dass man ihn zum Narren gehalten hatte, denn ein solches Bildnis konnte er nicht erstellen. Außer sich vor Wut raste er durch den Gang und versuchte mit seinen Krallen die Säulen einzureißen – was ihm nicht gelang, denn der Baumeister hatte einen Priester gebeten, sie mit Weihwasser zu besprengen. So verließen den Widersacher Gottes bald die Kräfte und es blieben nur die Spuren übrig, wie sie noch heute zu sehen sind. Im Südosteck des Kreuzganges aber verewigte sich der Baumeister in jener Pose, mit der er die Dummheit des Teufels verspottet.

Wie schon in meinem ersten Beitrag zum Merseburger Dom erwähnt, wird Merseburg als Mars-Stadt betitelt, indem “Merse” volksetymologisch mit dem Kriegsgott in Verbindung gebracht wird. So erstaunt es nicht, dass diese Sagen von den Auswirkungen blinder Wut und ihrer Folgen handeln.

Foto: Christopher Weidner

Merseburg – der Name der Stadt wurde noch bis in die Renaissance hinein als “Burg des Mars” gedeutet, eine Stadt also geweiht dem Kriegsgott Mars. Sehr viel wahrscheinlicher ist zwar, dass sich der erste Teil des Namens der Stadt von dem altsächsichen Wort meri für “Sumpf” ableitet, denn die Stadt liegt dort, wo sich das Flüsschen Geisel in die Saale ergießt, ein in früheren Zeiten sicherlich sehr wasserreiches Gebiet. Das Gebiet wurde wohl schon sehr früh besiedelt, doch erste urkundliche Erwähnung findet die Stadt im 9. Jahrhundert – wir betreten also frühmittelalterlichen Grund. Im 11. Jahrhundert errichtete Thietmar von Merseburg den heute weltberühmten Dom, der einige der bedeutendsten Meisterwerke des Mittelalters und späterer Epochen beherbergt.

Genau dort, wo sich Langhaus und Querhaus der Kirche kreuzen, im Mittelpunkt der so genannten Vierung und damit an der wichtigsten Stelle überhaupt im ganzen Gebäude, befindet sich die bronzene Grabplatte Rudolfs von Schwaben, das wohl älteste erhaltene Bildnisgrabmal. Ursprünglich vergoldet und mit Edelsteinen besetzt muss einen tiefen Eindruck auf die Besucher der Kirche gemacht haben, wenn das Licht der Sonne durch die Fenster im Chor es in vollem Glanze erstrahlen ließ.

Fast wie ein Heiliger liegt Rudolf da, einst Gegenkönig Heinrichs IV. und seinen Verletzungen nach der verlorenen Schlacht an der Elster im Jahre 1080 erlegen. “Der Tod ward ihm Leben. Für die Kirche ist er gefallen” – so preisen ihn die Majuskeln auf der glatt polierten Grabplatte. Seine rechte Hand hatte er in der Schlacht verloren, die Hand, mit der er einst Heinrich die Treue geschworen hatte – ein Gottesurteil, so sahen es die Zeitgenossen. Doch noch nach seinem Tod wurde er wie ein König gefeiert, und so liegt er hier mit den Insignien der königlichen Macht: Reichsapfel, Zepter und Bügelkrone.

Foto: Michail Jungierek

Diese Stelle ist die kraftvollste in der ganzen Kirche. Folgen Sie dem Blick des starr da liegenden Königs mit seinem strengen und freudlosen Gesicht und beobachten Sie, wie sich hier die Kraft bündelt. Was sieht er von dort aus, wohin schweift sein Blick? So kraftvoll der Ort, so wenig einladend ist es, dort länger zu verweilen – leicht bekomme ich den Eindruck, das hier das Erhabene sich mit dem Bedrückende mischt.

Im nördlichen Querschiff führt eine Treppe hinab in die Krypta, dem ältesten erhaltenen Teil der Kirche und ein stiller Ort, dessen Atmosphäre die aufwühlende Kraft unmittelbar über unseren Köpfen dämpft und ausgleicht. Drei Pfeilerpaare gliedern die Halle, in welcher die Energie sanft und doch bestimmt schwingt. Die Akustik dieses Raumes ist fantastisch: bei geöffneten Seitentüren dringt der Gesang des dort singenden Chores bis in das Kirchenschiff und füllt den Dom mit Klang – ohne dass wir wüssten, woher der Gesang seinen Ursprung nimmt. Unser Augenmerk gilt aber weniger diesem Umstand. An der Westseite des Raumes beleuchten Kerzen eine Kammer, deren ursprüngliche Funktion ein Geheimnis ist – in späteren Zeiten wurden hier immer wieder Reliquien aufbewahrt. Wer seine Scheu überwindet und den Raum dort betritt, wird etwas Überraschendes entdecken: direkt über dem Eingang erhebt sich die segnenden Hand Gottes vor dem Hintergrund eines Kreuzes. “Möge dich diese Hand davor bewahren, Unrecht zu begehen.”, kündet eine nur in Bruchstücken überlieferte Inschrift.

Die Hand, die Unrecht getan hat – sie befindet sich über uns, denn unmittelbar im Anschluss an diese Kammer befindet sich die Grablege Rudolfs. So findet der Ausgleich zwischen Recht und Unrecht an der gleichen Stelle statt. Die rechte Hand – das ist die Hand, die Rechtes und Gutes tut. Mit ihr steuern wir unser Leben (sofern wir Rechtshänder sind), sie reichen wir zur Begrüßung, sie erheben wir, um ein Zeichen zu geben, und mit ihr segnen wir. In vielen Sprachen existiert die Gleichsetzung dieser Richtung mit “richtig” und mit “Recht”, wie im Französischen droit, im Englischen right und im Spanischen derecha. Die rechte Hand kann etwa Recht machen. Sie kann das Ungerade zurecht rücken, kann Unrecht ausgleichen.

Vielleicht wird das Unrecht, das wir begangen haben, ob wissentlich oder unwissentlich, immer wieder ausgeglichen. Tief in uns gibt es eine Instanz, an einem heiligen inneren Ort, an dem dies geschieht, an dem wir gesegnet sind und an dem unsere guten Absichten wohnen. Vielleicht begehen wir an der Oberfläche unserer Existenz, dort wo wir die Würden unseres Lebens tragen, Funktionen erfüllen und uns oft genug in ein Dilemma begeben müssen und uns entscheiden müssen, welchem Herrn wir dienen wollen, Fehler. Doch unter dieser Oberfläche gibt es diese Gewissheit, dass wir es gut gemeint haben. Vielleicht blicken wir, so wie Rudolf, mit den Augen nach oben, weil wir dort den Richter vermuten (und wohl auch finden), der uns für unser Unrecht bestraft. Doch in uns gibt es eine segnende Hand, die uns hält und trägt und uns verziehen hat, noch bevor wir überhaupt so etwas wie eine Verfehlung begangen haben. Das ist das wahre Gottesurteil: wir sind in unserem Herzen allesamt unschuldig und aus unserem Herzen schöpfen wir immer wieder neue Unschuld.

Mich erinnert das Wechselspiel zwischen Vierung und Krypta des Merseburger Doms an die Augenblicke meines Lebens, in denen ich gefehlt habe, in denen ich Dinge getan habe, die Unrecht waren. Ich habe Versprechen gebrochen, Erwartungen enttäuscht, die Lüge der Wahrheit vorgezogen. Was habe ich dadurch beschützen wollen? Worum ging es mir wirklich? Bin ich mir bewusst, dass ich in guter Absicht handelte? Und welche gute Absicht war es, die sich in mir durchgesetzt hat, und die mich in den Augen der Welt Unrecht tun ließ?

Gehen wir den Weg noch einmal: von der Grabplatte, an der wir uns als diejenigen vorfinden, die Unrecht begangen haben, die sich schuldig dafür gefühlt haben und sich vielleicht nicht anders zu helfen wussten. Hier stehen wir im Kreuzfeuer der Geschichte, richten unseren Blick nach oben, wo unsere Augen nach dem Richter für unsere Verfehlungen suchen. Dann aber wenden wir uns in die Tiefe, suchen jenen geheimen, viel älteren Ort in der Krypta auf und betrachten die uns immer während segnende rechte Hand, wie sie alles Unrecht ausgleicht.

Wer übrigens die abgeschlagene Schwurhand Rudolfs des Schwaben besichtigen möchte, der findet sie im Kapitelhaus des Doms, wo sie mumifiziert als Reliquie ausgestellt ist.